Crown on the ground.

Esto ya no se siente como amor porque ya no tengo ganas de cantar canciones que hablan sobre lo bien que se siente, sino que quiero servirme una jodida copa de vino tinto y llorar mientras grito canciones de desamor.

¿Quién eres? ¿En qué piensas? ¿A dónde vamos? ¿Qué nos estamos haciendo?

Y me culpo a mi misma, lloro mientras me cuestiono qué estoy haciendo mal, qué puedo hacer. Busco respuestas en quienes no he hecho preguntas y trato de despertarlas cuando estas están en coma. No hago más que cosas sin sentido, desesperadas.

Y luego no hago nada. Decido que las cosas se solucionarán eventualmente, que no debo de conflictuarme.

Las luces de bengala estallan y vuelvo a ser un asterisco.