Rehtom.

El peso descendió de mis hombros
cuando este se hubo ido lo sentí
mis pulmones rasgarse
respirar costaba y sólo había llanto

Lamento no ser esa chica
lamento que él no sea ese chico.
Nosotros no somos.
Y sin embargo sé que es.

En el jardín ya no hay la hamaca
La chica dejó de estar ahí.
Hay una maleta en la puerta
Llena de sueños.

Escucho sus palabras
Escucho, escucho...
Toda mi vida he escuchado.
Quiero gritar.

Se sienten como mentiras
Son su lado de la historia
¿Los otros lados de las historias
cuentan como una mentira?

¿Qué es la verdad?

Él no es ese chico,
No quiero que lo sea.
Él es él.
Él está.

¿Que haré cuando
deje de estarlo?
¿Tomaré la misma
decisión?

¿Qué haré cuando
deje de llamarme hermosa?
¿Buscaré quién lo
haga por él?

Palabras. Sólo son
Palabras.

¿Y cuándo deje
de mirarme de aquella
manera?
¿Buscaré miradas?

Cuando ya no me
toque, o bese
¿Buscaré otros
brazos, otros labios?

¿Estamos perdiendo el
tiempo o lo estamos
invirtiendo?
No sé. Quiero saber.

Preguntas. Son sólo
Preguntas.

Yo no soy mi madre.
No se puede repetir el pasado.
Y si se puede...
seré yo quien deje de hacerlo.

9 palabras.
Noventa y nueve por ciento.
Un niño llora en el cuarto amarillo.
Y ese niño será amado.